Poetas del abismo

Somos auténticos
poetas del abismo.

Zarzas en la noche,

la piedra en tu camino.

Somos auténticos
poetas del abismo.

En el corazón de un fuego fatuo, de un cristal de babilonia, repiqueteamos con serena dulzura llamando a la vida que se nos fue arrebatada, que nos repudió con asco de sus entrañas para enviarnos a un abismo limitado tan solo por la locura. Paseo lentamente por la calle, ¿que ves tú? Yo solo el gris helado que cubre las aceras vomitadas de personas que entienden de prisas y el frenético baile de unas agujas, que aun que no son las que usaba mi madre para coser, giran una en torno a la otra, un baile demencial, interminable, suspendido, yo creo, en una dimensión diferente, unas agujas pequeñas, insignificantes, que rigen el discurso del tiempo, la vida, que son futura muerte. La calle me produce asco, no se por qué camino, el cielo se oscurece, me asusta, las nubes se vuelven ante mis ojos las fauces abiertas de un gigantesco lobo de pelaje oscuro que con mirada sangrienta se abalanza sobre mi con intención de engullirme. Tengo la impresión de que si abriera un poco mas la boca podría verle hasta el final de la tráquea, donde su voz gurguta y nace para convertirse en un aullido, profundo. Cuando le contaba esto a mi madre me decía que era solo el viento, pero yo se que no. El viento no tendría ese regustillo a desesperación y miedo, el viento sería fresco, relajante. El aullido que yo oía eran los gritos desgarrados de miles de almas muertas, putrefactas de desolación, era el sonido de miles de manos que desesperadas se aferran al único y delgado hilo que los separa de la absoluta extinción, el olvido.