Burbujas

Una burbuja de pensamiento. Verde que se junta con el rosa, amarillo que abandona su pigmento. Cientos de colores en uno, bailando juntos un baile victoriano a paso de rock, que se juntan para dar ningún color. Ambiente absorvido en una esfera de tiempo flotante y suspendido que gira y rebota en lo que podría haber sido un excremento de murciélago o una barrita quemagrasas de cualquier mujer fofa de gimnasio que sin embargo sigue comiendo por las noches.
Un meteoro de lenguas jabonosas persiguiendo su tersura al aire huidiza, porque solo busca, solo ansía libertad, llegada a un mundo lejano que se haya en el subconsciente de cuanto soldado caído que haya atormentado la sonrisa de un niño. Y solo su juguete, objeto magistral de cuantos mi alma anciana haya visto, tendrá poder de sueños para suspenderlo al mar de alegrías que alberga un corazón frágil de plumas. Y llegará así al cielo alto, volando no se sabe muy bien cómo, como una pantera o como un pato, al tejado de caricias perdidas de las nubes, o al lugar donde la pompa descansa, muerta en explosión de creación destructiva, que lo es todo y nada, que separará de a una los colores para esparcirlos por el mundo, porque una vida en blanco y negro es triste, y mi halcón portuario de bello plumaje gris no podría soportarlo.